Un verano para matar (1972)

Título original: Summertime Killer

Director: Antonio Isasi-Isasmendi

España/Francia/Italia, 1972, 110 minutos

Un verano para matar (1972) de Antonio Isasi-Isasmendi

Cine de acción y sin complejos, nacido con inequívoca vocación comercial y en pie de igualdad (al menos en ingredientes y entusiasmo) con las grandes superproducciones americanas del momento: partiendo de esta premisa, la fórmula ideada por Antonio Isasi nos legó un puñado de espléndidas películas que hoy degustamos en copias con el color degradado y la banda de audio en condiciones pésimas, circunstancia que casi me atrevería a decir que les añade encanto en lugar de restárselo.

Summertime Killer, estrenada en mayo del 72, contó con la presencia estelar de Karl Malden en el papel del capitán de policía John Kiley, un hombre empeñado en evitar que el joven Ray Castor (Chris Mitchum) materialice una venganza largamente premeditada contra los hombres que mataron a su padre cuando él era apenas un niño.

Que el argumento, remake oficioso de Underworld U.S.A. (1961) de Samuel Fuller con elementos que también pueden recordar a La novia vestía de negro (1968) de Truffaut, sea poco original es lo de menos: aquí lo importante eran las persecuciones en motocicleta o los coches despeñándose terraplén abajo al ritmo de la trepidante banda sonora de Sergio Bardotti y Luis Bacalov.

Y, luego, como era habitual en este tipo de coproducciones entre varios países, encontramos todo un batiburrillo de actores y actrices de diferentes nacionalidades en papeles secundarios, desde Pepe Nieto (Mason) hasta Gustavo Re (Guido) pasando por Gérard Tichy (Alex) o Raf Vallone (Alfredi), emplazados en localizaciones de lo más variopinto: Lisboa, Roma, Nueva York e incluso la Plaza de las Ventas en plena novillada. De modo que si el objetivo era tener distraído al espectador, a buen seguro que Un verano para matar debió de cumplirlo con creces.

Harlow, la rubia platino (1965)

Título original: Harlow

Director: Gordon Douglas

EE.UU., 1965, 125 minutos

Harlow, la rubia platino (1965)

Curiosamente, el mismo año en el que se estrenó este biopic sobre la mítica actriz de Hollywood Jean Harlow se rodó otra película con idéntico título y temática, aunque más modesta y en blanco y negro. La dirigió Alex Segal y contó en su reparto con, entre otros, Carol Lynley (Harlow) o Ginger Rogers en su último papel para el cine, haciendo de madre de la estrella. Por si no fuera poco, Carroll Baker, la encargada de interpretar a la rubia platino en esta otra versión, acababa de protagonizar Los insaciables a las órdenes de Edward Dmytryk (The Carpetbaggers, 1964), en la que su personaje estaba también inspirado en Harlow...

Tremendo cúmulo de coincidencias que pone de manifiesto hasta qué punto puede llegar a repetirse la industria cuando a sus directivos les da por pensar que un determinado tema podría ser rentable (sobre todo si la muerte de Marilyn, de la que Harlow fue en tantos aspectos predecesora, estaba tan reciente). En cualquier caso, el punto de vista propuesto por el productor Joseph E. Levine en la película de Gordon Douglas que nos ocupa adolece de un cierto grado de idealización del personaje, toda vez que se omiten datos clave de su trayectoria como el hecho de que contrajo matrimonio hasta en tres ocasiones o que murió envenenada.

Tampoco se menciona el título real de ninguno de los filmes en los que participó ni el nombre de los estudios cinematográficos que la tenían en nómina (MGM) y que hicieron de ella un auténtico fenómeno de masas. Todo lo cual es bastante fácil de comprender, si se tiene en cuenta que legalmente ello no siempre es posible (amén de que, en ocasiones, revelar según qué datos supondría hacerle publicidad a la competencia).

En cuanto al guion de John Michael Hayes, basado en el libro que sobre la malograda actriz escribió su agente, Arthur Landau (el mismo personaje en cuya piel se mete Red Buttons y que le valió una nominación a los Globos de Oro como mejor secundario), lo cierto es que la premisa predominante es presentar a la Harlow como una muchacha recatada, muy reacia a ceder a las proposiciones deshonestas que los grandes magnates le hacen a cambio de lanzar su carrera. Aun así, ésta acabará convirtiéndose en un sex symbol casi a su pesar, lo cual no deja de ser interesante, por el paralelismo que supone con nuestra actualidad, a la luz de los casos recientes de actrices que están denunciando el acoso del que han sido víctimas y cuyo testimonio no difiere tanto de lo que le tocó vivir a una joven y bella actriz que fallecería con apenas veintiséis años en la cima de su popularidad.

La venganza (1958)

Director: Juan Antonio Bardem

España/Italia, 1958, 122 minutos

La venganza (1958) de J.A. Bardem

Juan Díaz (Jorge Mistral) ha pasado los últimos diez años de su vida en prisión por un asesinato que no cometió. Ahora regresa a su aldea y, en compañía de su hermana Andrea (Carmen Sevilla), entran a formar parte de la cuadrilla de segadores de Luis "El Torcido" (Raf Vallone), absolutamente convencidos de que fue él quien mató en realidad a Salvador y el responsable de haberle cargado el muerto a Juan...

El afán de venganza entre clanes rurales que plantea Bardem en esta película debe ser entendido en clave política como un intento de sugerir la posible reconciliación entre los bandos que se enfrentaron durante la guerra civil y que, de otra manera, la censura nunca hubiese permitido mostrar a las claras. Por tanto, la idea central que subyace en no pocos diálogos de La venganza es que todos somos necesarios y que en la tierra ancha y rica todo el mundo tiene cabida de sobras.

Se inicia el relato con una panorámica de los campos acompañada por unas palabras de Paco Rabal que sirven como introducción. No es la única intervención estelar: también Fernando Rey aparece fugazmente interpretando a un escritor que, como si fuese Camilo José Cela, viaja por las tierras de labrantío en busca de inspiración y que, tras ser invitado por los segadores protagonistas, compartirá la cena y algunas reflexiones con ellos.

Además de la panorámica y del gran plano general mediante el que se capta la sobrecogedora vastedad del paisaje castellano, destaca también el uso que hace Bardem del primerísimo plano y las angulaciones en picado o en contrapicado según le interese empequeñecer o magnificar a la cuadrilla de campesinos.

El medio campestre, a pesar de la dureza de sus tareas, aparece hasta cierto punto idealizado, algo a lo que contribuye la magnífica fotografía en color de esta producción Metro Goldwyn Mayer que a punto estuvo de ganar el Óscar a la mejor película de habla no inglesa. Sí que obtuvo, en cambio, el premio de la crítica en el festival de Cannes.

Juan regresa a su aldea tras pasar injustamente diez años en prisión

Juan y su hermana Andrea frente a la tumba de Salvador

Los ojos dejan huellas (1952)

Director: José Luis Sáenz de Heredia

España/Italia, 1952, 100 minutos

Los ojos dejan huellas (1952) de Sáenz de Heredia

El azar reúne a dos antiguos compañeros de la facultad de Derecho tras muchos años sin verse. A Roberto (Julio Peña) parece ser que todo le ha ido muy bien, pero a Martín, a juzgar por su cara de pocos amigos y sus malas maneras, se diría que no tanto. De hecho, se ve obligado a malvivir como vendedor de perfumes tras habérsele prohibido ejercer la abogacía por motivos no demasiado claros... He aquí el punto de partida de Los ojos dejan huellas.

Lo más llamativo de esta coproducción hispanoitaliana de principios de los cincuenta y ambientada en Madrid es el hecho de que intentara aclimatar los clichés del Cine Negro americano, con su crimen perfecto, su mujer fatal y su protagonista masculino eternamente enfundado en una gabardina y luciendo sombrero de ala ancha a lo Burt Lancaster.

También es digno de mención el atrevimiento que suponía para la época el insinuar, aunque muy levemente para evitar problemas con la censura, que el personaje de Martín Jordán (interpretado por el italiano Raf Vallone) era en realidad un antiguo republicano represaliado. Se trata de una de las varias audacias del guionista Carlos Blanco, como el detalle de convertir a Martín en un ferviente admirador del "Para Elisa" de Beethoven (lo escucha a todas horas en la jukebox del bar donde suele cenar), lo cual no deja de ser una conmovedora delicadeza viniendo de parte de un tipo tan duro.

La nota cómica la pone Fernando Fernán Gómez con su papel de enamoradizo ayudante del comisario, más preocupado por los posibles devaneos de Berta (la también italiana Elena Varzi) que de resolver el caso.

Emma Penella y Raf Vallone